SEVEN AGAIN

DA ALMA

tantas vezes

parva

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque a chuva as lavou.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque o vento as poliu.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque a neve as cobriu.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque o sol assim as tornou.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque sangue quente

corre ainda nas veias dos homens.

**

Morrer devia ser assim:

lavar a cara com areia fina

e mergulhar no mar adormecido.

**

Não havia memória.

Havia chão.

**

Levei as minhas mãos ao teu rosto.

Levei as minhas mãos às tuas mãos.

Levei as minhas mãos ao teu corpo.

E tu sorriste.

Os milagres que as mãos fazem!

**

Roubei girassóis da varanda da casa da minha tia.

Roubei-os, mas com ajuda!

Comigo foram o Almada e o Régio,

o Eugénio e o Fernando.

Um assalto, sem cúmplices,

nunca seria verdadeiro e credível.

Trepei pelo granito,

segurei-me às ripas,

arranquei as plantas,

e atirei-as para baixo.

Tudo isto,

enquanto a minha tia dormia.

Almada ficou com três.

Se não me engano, o Régio com duas.

O Fernando apanhou a outra.

O último girassol trouxe-o comigo.

Ainda o guardo como recordação.

Quem pode colocar ordem,

nesta minha confusão,

é o Zé Gomes que tudo fotografou.

A claque também não faltou.

Presentes: o Alexandre, o Ary

e a Natália; Dinis, Florbela e Garrett.

Estes que nem convidados foram!

Juntaram-se alguns populares,

por vontade própria e espontânea,

mais uns tantos estrangeiros que,

por ali, turismo faziam.

Os jornalistas avisados não foram.

Mas houve reportagem,

três semanas depois,

num qualquer diário da capital.

Era uma sexta-feira quaresmática.

Disso recordo-me,

de acordo com o calendário

da Magna e Santa Igreja Católica.

O Belo assegura-me que esteve

um lindo dia de sol.

Não me lembro...

Sei que desci, colocando os pés

nas pedras por onde subi.

Eram-me tão familiares,

como as minhas mãos.

Girassóis roubei da varanda

da minha tia.

E ela perdoou-me,

quando lhe disse que era

para o Vicente os pintar.

Roubei girassóis para Van Gogh.

E guardo ainda

um original da série,

em casa da minha tia.

Se vale milhões, não sei.

Tudo é, quase sempre,

pouco mais que nada.

**

Por que não podemos apagar as palavras,

fazer delas um incêndio, uma inundação…

Depois, escrever tudo de novo

com nomes que não soubemos nomear

e imagens que inventar não pudemos.

Tudo mais e mais verdadeiro.

Por que não podemos rasgar a carne,

os ossos, os olhos, para podermos dizer,

ao menos uma vez na vida:

Viva a página.

Viva a mão.

Vivam os dias.

**

Por um pouco mais de sonho,

azul como esta tinta que uso;

por um pouco mais de vida,

darei todo o oiro que não tenho,

aquela imensa força de luta,

o meu coração e vontade.

Por um pouco mais de azul,

Lisboa pode servir de troca;

porque a minha pátria não é

a língua portuguesa.

A minha pátria não é aqui,

onde moro ou trabalho.

A minha pátria (querem saber?)

é tudo em que acredito.

@private/outubro 20007

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SOBRE O AMOR

Mademoiselles d'Avignon, PICASSO, Moma.org NY

AMPHORA

Encontrámos aqui o vinho, o gelo, o copo, o silêncio,
num lugar ermo de terra feito
e madeira velha por tempo:
o ressuscitar dos nossos sentidos e voz;
A escrita germinando
nos degraus húmidos do resistir.
Não há inverno nem verão. Ninguém fala.
Escuta-se o rumor do vento, se o vento sopra,
o silêncio da casa, da amphora.
E há vinho: natureza fresca.
E há mel, recolhido cuidadosamente no ano anterior.
Encontrámos aqui o vinho, o gelo, o copo, o corpo.
E fizemos amor.

*

Que casa querer depois desta casa?
Que corpo desejar depois do corpo ali?

*

Molhámos os corpos nos riachos
gerados no interior da neve e da montanha,
irmanados naquela mútua recompensa de gurgitares:
nós e as fontes; nós e as pequenas quedas de água,
no verdadeiro silêncio da terra.

*

Não havia memória.
Havia chão.

*

Às vezes, sentávamo-nos nas gotas de orvalho,
suspensas na relva
e revíamo-nos nos espelhos das nuvens dispersas,
vagueando em sonhos.
Adormecíamos, por vezes.
Acordávamos tão leves...

*

O frio não era motivo de abandono.
Habitávamos a casa, as réstias de sol,
a luz matinal coada na limpidez do espaço.
Fazíamos o jogo paciente da aranha tecendo a sua rede.
Seguíamos-lhe os movimentos.
Apreciávamos a lentidão das suas esperas.
Sentíamos pena das suas vítimas.
Como libertá-las, sem quebrarmos os ténues braçosda prisão?

*

Era o equilíbrio natural que absorvíamos.
Amávamos. Conjugados no todo de um ambiente primordial.
E quem somos, para podermos quebrar o sossego da harmonia,
construída em todos os recantos
deste terno e pequeno mundo?
Sentávamo-nos, por vezes, no musgo.
Na frescura da terra semeada de pinheiros.
Viajávamos, depois, aos confins do eco
e nossas vozes regressavam mais quentes.
De amor.

*

E quando a mágoa espreitava
sob um sorriso,
dizias somente:
a noite só vem
quando os olhos se fecham de cansaço.
Antes, é a sempre e repetida loucura
dos encontros sem fim, sem fundo,
no outro lado do mundo.

*

Era a manhã vinha ao nosso encontro.
Em busca de um beijo húmido,
nascido no interior da noite.
Caminhava pela madrugada preguiçosa
e removida das entranhas do desejo.
Amanhecia. Ou eras tu que caminhavas
à procura de um silêncio
envolto em nevoeiro matinal?

*

Respiravas sonhos inteiros
à medida dos teus olhos erguidos
na direcção da luz.
Havia um sol razante no arvoredo.
Um reflexo enorme na tua mão.
E o frio ainda não tinha nascido.

*

Brilhavam auroras nos teus olhos.
Nos teus cabelos batia o vento.
E as searas permaneciam atentas
ao lento declinar da tarde.
Um sentimento natural unia-nos
ao cheiro cinzento da terra.
Como penetrar a penumbra do sol,
sem desperdiçar o tempo da erva?

*

Baixo os olhos à torrente de água que nos liga.
Os teus olhos prendem-se atentos
ao lento declinar da tarde
e espantam-se.
A água não mais é cor de água.
Transporta, num turbilhão de nervos,
nosso sangue,
à procura de repouso
no interior mais fundo da terra.

*

Uníamos o cheiro da terra
ao intenso florir dos nossos olhos,
no espanto natural de termos mãos.

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ja/sac/82m